Dessa alma para com as outras, raiva alguma, quase desidrato, vossa sequência não altera-se, insignificante arbítrio e canela no copo, seu desejo manifesta-se em cores e odores. É quase uma traição, nossa em desejo fúnebre. Palavras aleatórias, orando por manifestos, ataco o ontem, tamanha ferocidade, tamanha indecisão.
Há lugar algum, sem anseios.
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